Suplicio

Ahora ya no llego tarde. La vida continúa adelantándome por la derecha a cada descuido; ella acelera en cada arranque de altivez para desintegrar mi autosuficiencia, los amagos de felicidad y las construcciones de amor propio. Pasiva te escruto: insignificante, insolentemente soberbio, ridículo. ¡Qué precariedad de mente la tuya!

Que el juicio se adquiere en las calles, repites –crees-. Desbordante de alcohol adoctrinas desalmados, despliegas tu demagogia y vacuo argumentas. La mugre, los viajes, las amistades de cierra bares; tu absoluta soledad. Sí, te amé, mi cretino: nulo, infinitamente cobarde, pueril. Y ya.

A

Culpo a las tragedias silenciosas y a mis huidas. Plegué la vida en maletas, como anuncié, y, como respuesta, te apremió apurar la gelidez de una cerveza en pleno enero en Lisboa. Estremeciendo sus calles, guillotinando recuerdos y vapuleando engranajes.

Tú, desdibujando tu absoluto, astillando el frío en cada abrazo al desordenarnos en nuevos escenarios. Sin estridencias, sin damnificados. Sin Madrid.